É difícil em tempos como estes: ideais, sonhos e esperanças permanecerem dentro de nós, sendo esmagados pela dura realidade. É um milagre eu não ter abandonado todos os meus ideais, eles parecem tão absurdos e impraticáveis. No entanto, eu me apego a eles, porque eu ainda acredito, apesar de tudo, que as pessoas são realmente boas de coração. – Anne Frank, O Diário de Anne Frank.
Postagens
(...) Tu sabes, conheces melhor do que eu a velha história. Na primeira noite eles se aproximam e roubam uma flor do nosso jardim. E não dizemos nada. Na segunda noite, já não se escondem: pisam as flores, matam nosso cão, e não dizemos nada. Até que um dia, o mais frágil deles entra sozinho em nossa casa, rouba-nos a luz, e, conhecendo nosso medo, arranca-nos a voz da garganta. E já não podemos dizer nada. (...) – Eduardo Alves da Costa, no livro “No caminho com Maiakóvski: poesia reunida”.
De uma coisa sabemos: a Terra não pertence ao homem. É o homem que pertence à Terra. Todas as coisas estão interligadas como o sangue que une uma família; tudo está relacionado entre si. O que fere a Terra fere também os filhos e filhas da Terra. Não foi o homem que teceu a trama da vida: ele é meramente um fio da mesma. Tudo o que fizer à trama, a si mesmo fará. – Cacique Seattle em 1856:
Vozes-Mulheres A voz de minha filha recolhe todas as nossas vozes recolhe em si as vozes mudas caladas engasgadas nas gargantas. A voz de minha filha recolhe em si a fala e o ato. O ontem – o hoje – o agora. Na voz de minha filha se fará ouvir a ressonância O eco da vida-liberdade. – Conceição Evaristo em Poemas de recordação e outros movimentos.
As the moon kindles the night As the wind kindles the fire As the rain fills every ocean And the Sun the Earth your heart will kindle my heart Take my heart Take my heart Kindle it with your heart And my heart cannot be Kindled without you with your heart kindle my heart – Kindle My Heart , no filme A Little Princess
Onde a mente é livre de medo e a cabeça se mantém erguida Onde o conhecimento é livre Onde o mundo não foi retalhado em fragmentos por estreitas paredes domésticas Onde as palavras emergem das profundezas da verdade Onde o esforço incansável estende os braços em direção à perfeição Onde o claro rio da razão não perdeu o rumo nas tristes areias desertas dos hábitos estagnados; Onde a mente é impelida por ti rumo ao pensamento e à ação cada vez mais amplos Nesse paraíso de liberdade. Pai, permita que meu país desperte. – Rabindranath Tagore [tradução Cláudia Santana Martins]. em “100 Grandes poemas da Índia”. Cadernos de Literatura em tradução (USP), vol. 19, 2018.
A dádiva
A dádiva O rio corre veloz a cantar, rompendo todas as barreiras. A montanha, porém, fica e recorda, e acompanha-o com o seu amor… – Rabindranath Tagore, de “A lua crescente”. [tradução Abgar Renault]
I Realmente, vivemos tempos sombrios! A inocência é loucura. Uma fronte sem rugas denota insensibilidade. Aquele que ri ainda não recebeu a terrível notícia que está para chegar. Que tempos são estes, em que é quase um delito falar de coisas inocentes. Pois implica silenciar tantos horrores! Esse que cruza tranqüilamente a rua não poderá jamais ser encontrado pelos amigos que precisam de ajuda? É certo: ganho o meu pão ainda, Mas acreditai-me: é pura casualidade. Nada do que faço justifica que eu possa comer até fartar-me. Por enquanto as coisas me correm bem (se a sorte me abandonar estou perdido). E dizem-me: “Bebe, come! Alegra-te, pois tens o quê!” Mas como posso comer e beber, se ao faminto arrebato o que como, se o copo de água falta ao sedento? E todavia continuo comendo e bebendo. Também gostaria de ser um sábio. Os livros antigos nos falam da sabedoria: é quedar-se afastado das lutas do mundo e, sem temores, deixar correr o breve tempo. Mas evitar a violência, retribuir o mal ...
O que é amor? Amor é a radiância, a fragrância de conhecer a si mesmo, de ser você mesmo. Amor é uma alegria transbordante. Amor é quando você viu quem você é; então não resta mais nada exceto compartilhar o seu ser com os outros. Amor é quando você viu que não está separado da existência. Amor é quando você sentiu uma unidade orgânica, orgásmica com tudo que é. Amor não é um relacionamento. Amor é um estado de ser; não tem nada a ver com nenhuma outra pessoa. A pessoa não está em amor, ela é amor. E é obvio que quando alguém é amor, ele está em amor – mas isso é uma conseqüência, um subproduto, não é a fonte. A fonte é que a pessoa é amor. E quem pode ser amor? Certamente se não está consciente de quem você é, você não pode ser amor. Você será medo. Medo é simplesmente o oposto de amor. Lembre-se, o ódio não é o oposto de amor, como as pessoas pensam; ódio é amor de cabeça para baixo, ele não é o oposto de amor. O verdadeiro oposto de amor é o medo. No amor a pessoa se expa...
O luar Do luar não há mais nada a dizer A não ser Que a gente precisa ver o luar Que a gente precisa ver para crer Diz o dito popular Uma vez que existe Sol para ser visto Se a gente não vê, não há Se a noite inventa a escuridão A luz inventa o luar O olho da vida inventa a visão Doce clarão sobre o mar Já que existe Lua Vai-se para rua ver Crer e testemunhar O luar Do luar só interessa saber Onde está Que a gente precisa ver o luar – A Gente Precisa Ver o Luar, canção de Gilberto Gil
Que era: que a gente carece de fingir às vezes que raiva tem, mas raiva mesmo nunca se deve de tolerar de ter. Porque, quando se curte raiva de alguém, é a mesma coisa que se autorizar que essa própria pessoa passe durante o tempo governando a idéia e o sentir da gente; o que isso era falta de soberania, e farta bobice, e fato é." – João Guimarães Rosa, em Grande Sertão: Veredas.
Uns, com os olhos postos no passado, Vêem o que não vêem: outros, fitos Os mesmos olhos no futuro, vêem O que não pode ver-se. Por que tão longe ir pôr o que está perto — A segurança nossa? Este é o dia, Esta é a hora, este o momento, isto É quem somos, e é tudo. Perene flui a interminável hora Que nos confessa nulos. No mesmo hausto Em que vivemos, morreremos. Colhe O dia, porque és ele. – Ricardo Reis, in “Odes”
A chuva cai. Os telhados estão molhados, Os pingos escorrem pelas vidraças. O céu está branco, O tempo está novo. A cidade lavada. A tarde entardece, Sem o ciciar das cigarras, Sem o jubilar dos pássaros, Sem o sol, sem o céu. Chove. A chuva chove molhada, No teto dos guarda-chuvas. Chove. A chuva chove ligeira, Nos nossos olhos e molha. O vento venta ventado, Nos vidros que se embalançam, Nas plantas que se desdobram. Chove nas praias desertas, Chove no mar que está cinza, Chove no asfalto negro, Chove nos corações. Chove em cada alma, Em cada refúgio chove; E quando me olhaste em mim, Com os olhos que me seguiam, Enquanto a chuva caía No meu coração chovia A chuva do teu olhar. – Ana Cristina Cesar, em “Inéditos e dispersos”. São Paulo, 1985.
hoje está mais além das nuvens que escolhe e mais além do trovão e da terra firme demorando-se vem qual flor desconfiada que vigila ao sol sem perguntar-lhe nada iluminando vem as últimas janelas lento mas vem o futuro se aproxima devagar mas vem – Mario Benedetti “Antologia poética”. Rio de Janeiro, 1988.
Singular, tão singular Ó passar-se invisível pela alma da alameda de casas espaçosas Imaginando a feição ideal dentro de cada uma! Ir recebendo um pouco de poesia no peito Sem lembranças do mundo, sem começo… Chegar ao fim sem saber que passou Tranquilo como as casas, Cheio de aroma como os jardins. Desaparecer. Não contar nada a ninguém. Não tentar um poema. Nem olhar o nome na placa. Esquecer. Invisível, deixar apenas que a emoção perdure Fique na nossa vida fresca e incompreensível Um mistério suave alisando para sempre o coração. Singular, tão singular… – Manoel de Barros em “Poesia completa / Manoel de Barros”. São Paulo: Leya, 2010.
Os girassóis de Van Gogh Hoje eu vi Soldados cantando por estradas de sangue Frescura de manhãs em olhos de crianças Mulheres mastigando as esperanças mortas Hoje eu vi homens ao crepúsculo Recebendo o amor no peito. Hoje eu vi homens recebendo a guerra Recebendo o pranto como balas no peito. E, como a dor me abaixasse a cabeça, Eu vi os girassóis ardentes de Van Gogh. – Manoel de Barros em “Poesia completa / Manoel de Barros”. São Paulo: Leya, 2010.
Trechos de Manoel de Barros em "Livro sobre nada"
"As distâncias somavam a gente para menos." "Escutei um perfume de sol nas águas." "Uma violeta me pensou. Me encontrei no azul de sua tarde." "Com pedaços de mim eu monto um ser atônito." "Tudo que não invento é falso." "Há muitas maneiras sérias de não dizer nada, mas só a poesia é verdadeira." "Tem mais presença em mim o que me falta." "Sou muito preparado de conflitos." "O meu amanhecer vai ser de noite." "Não saio de dentro de mim nem pra pescar." "Sabedoria pode ser que seja estar uma árvore." "Há histórias tão verdadeiras que às vezes parece que são inventadas." "Do lugar onde estou já fui embora."
HUMIDO gôsto de terra, cheiro de pedra lavada — tempo inseguro do tempo! — sombra do flanco da serra, nua e fria, sem mais nada. Brilho de areias pisadas, sabor de folhas mordidas, — lábio da voz sem ventura! — suspiro das madrugadas sem coisas acontecidas. A noite abria a frescura dos campos todos molhados, — sòzinha, com o seu perfume! — preparando a flor mais pura com ares de todos os lados. Bem que a vida estava quieta. Mas passava o pensamento... — de onde vinha aquela música? E era uma nuvem repleta, entre as estrêlas e o vento. – Cecília Meireles em "Viagem", 1929–1937
Epigrama n. I POUSA sôbre êsses espetáculos infatigáveis uma sonora ou silenciosa canção: flor do espírito, desinteressada e efêmera. Por ela, os homens te conhecerão: por ela, os tempos versáteis saberão que o mundo ficou mais belo, ainda que inùtilmente, quando por êle andou teu coração. – Cecília Meireles em "Viagem", 1929–1937
Afinal, a melhor maneira de viajar é sentir. Sentir tudo ele todas as maneiras. Sentir tudo excessivamente Porque todas as coisas são, em verdade excessivas E toda a realidade é um excesso, uma violência, Uma alucinação extraordinariamente nítida Que vivemos todos em comum com a fúria das almas, O centro para onde tendem as estranhas forças centrífugas Que são as psiques humanas no seu acordo de sentidos. Quanto mais eu sinta, quanto mais eu sinta como várias pessoas, Quanto mais personalidades eu tiver, Quanto mais intensamente, estridentemente as tiver, Quanto mais simultaneamente sentir com todas elas, Quanto mais unificadamente diverso, dispersadamente atento, Estiver, sentir, viver, for, Mais possuirei a existência total do universo, Mais completo serei pelo espaço inteiro fora, Mais análogo serei a Deus, seja ele quem for, Porque, seja ele quem for, com certeza que é Tudo, E fora d’EIe há só EIe, e Tudo para Ele é pouco. Cada alma é uma escada para Deus, Ca...
Gosto de ler orações. Orações e poemas são a mesma coisa: palavras que se pronunciam a partir do silêncio, pedindo que o silêncio nos fale. (...) Gosto de ler orações porque elas dizem as palavras que eu gostaria de ter dito mas não consegui. As orações põem música no meu silêncio. – Rubem Alves, no livro “Transparências da eternidade”. Campinas/SP: Editora Verus, 2002.
O amor nos condena: demoras mesmo quando chegas antes. Porque não é no tempo que eu te espero. Espero-te antes de haver vida e és tu quem faz nascer os dias. Quando chegas já não sou senão saudade e as flores tombam-me dos braços para dar cor ao chão em que te ergues. Perdido o lugar em que te aguardo, só me resta água no lábio para aplacar a tua sede. Envelhecida a palavra, tomo a lua por minha boca e a noite, já sem voz se vai despindo em ti. O teu vestido tomba e é uma nuvem. O teu corpo se deita no meu, um rio se vai aguando até ser mar. – Mia Couto, em “Idades cidades divindades”. Lisboa: Editorial Caminho, 2007.
Preciso ser um outro Para ser eu mesmo Sou grão de rocha Sou o vento que desgasta Sou pólen sem inseto Sou areia sustentando O sexo das árvores Existo onde me desconheço Aguardando pelo meu passado Ansiando a esperança do futuro No mundo que combato morro No mundo por que luto nasço. – Mia Couto, em “Raiz de orvalho e outros poemas”. Lisboa: Editorial Caminho, 1999.
Durante a primavera inteira aprendo os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto correr do espaço – e penso que vou dizer algo cheio de razão, mas quando a sombra cai da curva sôfrega dos meus lábios, sinto que me faltam um girassol, uma pedra, uma ave – qualquer coisa extraordinária. Porque não sei como dizer-te sem milagres que dentro de mim é o sol, o fruto, a criança, a água, o deus, o leite, a mãe, o amor, que te procuram. – Herberto Helder, no livro “A colher na boca”, 1961
Mar I De todos os cantos do mundo Amo com um amor mais forte e mais profundo Aquela praia extasiada e nua, Onde me uni ao mar, ao vento e à lua. II Cheiro a terra as árvores e o vento Que a Primavera enche de perfumes Mas neles só quero e só procuro A selvagem exalação das ondas Subindo para os astros como um grito puro. – Sophia de Mello Breyner Andresen, do livro “Coral e outros poemas”, São Paulo, 2018.
Difícil fotografar o silêncio. Entretanto tentei. Eu conto: Madrugada a minha aldeia estava morta. Não se ouvia um barulho, ninguém passava entre as casas. Eu estava saindo de uma festa. Eram quase quatro da manhã. Ia o Silêncio pela rua carregando um bêbado. Preparei minha máquina. O silêncio era um carregador? Estava carregando o bêbado. Fotografei esse carregador. Tive outras visões naquela madrugada. Preparei minha máquina de novo. Tinha um perfume de jasmim no beiral de um sobrado. Fotografei o perfume. Vi uma lesma pregada na existência mais do que na pedra. Fotografei a existência dela. Vi ainda um azul-perdão no olho de um mendigo. Fotografei o perdão. Olhei uma paisagem velha a desabar sobre uma casa. Fotografei o sobre. Foi difícil fotografar o sobre. Por fim eu enxerguei a ‘Nuvem de calça’. Representou para mim que ela andava na aldeia de braços com Maiakowski – seu criador. Fotografei a ‘Nuvem de calça’ e o poeta. Ninguém outro poeta no mundo fari...
Prece Druídica Universal
concedei-nos, ó espírito, tua proteção. e da proteção, a força. e da força, a compreensão. e da compreensão, o conhecimento. e do conhecimento, o conhecimento da justiça. e do conhecimento da justiça, o amor por esta. e do amor por esta, o amor por todas as existências. e nesse amor, o amor pelo espírito e por toda a criação.
Há um cansaço da inteligência abstracta e é o mais horroroso dos cansaços. Não pesa como o cansaço do corpo nem inquieta como o cansaço pela emoção. É um peso da consciência o mundo, um não poder respirar com a alma. Então, como se o vento nelas desse, e fossem nuvens, todas as ideias em que temos sentido a vida, todas as ambições e desígnios em que temos fundado a esperança na continuação dela, se rasgam, se abrem, se afastam tornadas cinzas de nevoeiros, farrapos do que não foi nem poderia ser. E por detrás da derrota surge pura a solidão negra e implacável do céu deserto e estrelado. O mistério da vida dói-nos e apavora-nos de muitos modos. Umas vezes vem sobre nós como um fantasma sem forma, e a alma treme com o pior dos medos — a da incarnação disforme do Não-ser. Outras vezes está atrás de nós, visível só quando nos não voltamos para ver, e é a verdade toda no seu horror profundíssimo de a desconhecermos. Mas este horror que hoje me anula é menos nobre e mais roedor. É uma ...
Todos os dias atravessamos a mesma rua ou o mesmo jardim; todos os dias nossos olhos batem no mesmo muro avermelhado, feito de tijolos e tempo urbano.” (Coisas do primeiro olho!) “De repente, num dia qualquer, a rua dá para um outro mundo, o jardim acaba de nascer, o muro fatigado se cobre de signos.” (O segundo olho!) “Nunca os tínhamos visto e agora ficamos espantados por eles serem assim: tanto e tão esmagadoramente reais. Sua própria realidade compacta nos faz duvidar: são assim as coisas ou são de outro modo? Não, isso que estamos vendo pela primeira vez, já havíamos visto antes. Em algum lugar, no qual nunca estivemos, já estavam o muro, a rua, o jardim. E à surpresa segue-se a nostalgia. Parece que nos recordamos e quereríamos voltar para esse lugar onde as coisas são sempre assim, banhadas por uma luz antiqüíssima e ao mesmo tempo acabada de nascer. Um sopro nos golpeia a fronte. Adivinhamos que somos de outro mundo. É a ‘vida anterior’ que retorna… – Octávio Paz, no livro ...
Eu te amo porque te amo. Não precisas ser amante, e nem sempre sabes sê-lo. Eu te amo porque te amo. Amor é estado de graça e com amor não se paga. Amor é dado de graça, é semeado no vento, na cachoeira, no eclipse. Amor foge a dicionários e a regulamentos vários. Eu te amo porque não amo bastante ou de mais a mim. Porque amor não se troca, não se conjuga nem se ama. Porque amor é amor a nada, feliz e forte em si mesmo. Amor é primo da morte, e da morte vencedor, por mais que o matem (e matam) a cada instante de amor. – Carlos Drummond de Andrade, no livro “O corpo”. 1984.
Amar o perdido deixa confundido este coração. Nada pode o olvido contra o sem sentido apelo do Não. As coisas tangíveis tornam-se insensíveis à palma da mão. Mas as coisas findas, muito mais que lindas, essas ficarão. – Carlos Drummond de Andrade, no livro “Carlos Drummond de Andrade – Antologia poética”. Rio de Janeiro, 2004.
Há que renunciar a toda procura. Não os encontraríamos, ao encontrá-los. Ter e não ter em nós um vaso sagrado, um depósito, uma presença contínua, esta é nossa condição, enquanto, sem condição, transitamos e julgamos amar e calamo-nos. – Carlos Drummond de Andrade, no livro “Carlos Drummond de Andrade – Antologia poética”. Rio de Janeiro, 2004.
Guardar uma coisa é olhá-la, fitá-la, mirá-la por admirá-la, isto é, iluminá-la ou ser por ela iluminado. Guardar uma coisa é vigiá-la, isto é, fazer vigília por ela, isto é, velar por ela, isto é, estar acordado por ela, isto é, estar por ela ou ser por ela. – Antonio Cicero, em “Guardar – Poemas escolhidos”. Rio de Janeiro, 1996.
Como ele sempre dissera: o rio e o coração, o que os une? O rio nunca está feito, como não está o coração. Ambos são sempre nascentes, sempre nascendo. Ou como eu hoje escrevo: milagre é o rio não findar mais. Milagre é o coração começar sempre no peito de outra vida. – Mia Couto, in A Chuva Pasmada
Cada um de nós se esquecera de seu mesmo, e está-vamos transvivendo, sobrecrentes, disto: que era o verdadeiro viver? E era bom demais, bonito – o mil maravilhoso – a gente voava, num amor, nas palavras: no que se ouvia dos outros e no nosso próprio falar. – João Guimarães Rosa, do conto "Pirlimpsiquice". no livro 'Primeiras estórias'. Rio de Janeiro, 1962.
Haverá um ano em que haverá um mês, em que haverá uma semana em que haverá um dia em que haverá uma hora em que haverá um minuto em que haverá um segundo e dentro do segundo haverá o não-tempo sagrado da morte transfigurada. – Clarice Lispector, trecho do livro 'Um sopro de vida', da Clarice, editado pela Rocco, 1999
Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que por admiração se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles. Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque – a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras – e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração. Como eles admiravam estarem juntos! – Clarice Lispector, no livro “Para não esquecer”. Rio de Janeiro: Rocco, 1999.
— O que deve fazer alguém que não sabe o que fazer de si? Utilizar-se como corpo e alma em proveito do corpo e da alma? Ou transformar sua força em força alheia? Ou esperar que de si mesma nasça, como uma consequência, a solução? – Clarice Lispector, no livro “Perto do coração selvagem”. Rio de Janeiro: Rocco, 1998.
Não entendo. Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender. Entender é sempre limitado. Mas não entender pode não ter fronteiras. Sinto que sou muito mais completa quando não entendo. Não entender, do modo como falo, é um dom. Não entender, mas não como um simples de espírito. O bom é ser inteligente e não entender. É uma benção estranha, como ter loucura sem ser doida. É um desinteresse manso, é uma doçura de burrice. Só que de vez em quando vem a inquietação: quero entender um pouco. Não demais: mas pelo menos entender que não entendo. – Clarice Lispector, no livro “A paixão segundo G.H”. Rio de Janeiro: Rocco, 2009.
Enfim, enfim quebrara-se realmente o meu invólucro, e sem limite eu era. Por não ser, eu era. Até o fim daquilo que eu não era, eu era. O que não sou eu, eu sou. Tudo estará em mim, se eu não for; pois “eu” é apenas um dos espasmos instantâneos do mundo. Minha vida não tem sentido apenas humano, é muito maior – é tão maior que, em relação ao humano, não tem sentido. Da organização geral que era maior que eu, eu só havia até então percebido os fragmentos. Mas agora, eu era muito menos que humana – e só realizaria o meu destino especificamente humano se me entregasse, como estava me entregando, ao que já não era eu, ao que já é inumano. E entregando-me com a confiança de pertencer ao desconhecido. Pois só posso rezar ao que não conheço. E só posso amar à evidência desconhecida das coisas, e só posso me agregar ao que desconheço. Só esta é que é uma entrega real. E tal entrega é o único ultrapassamento que não me exclui. Eu estava agora tão maior que já não me via mais. Tão grande com...
Então isso era a felicidade. E por assim dizer sem motivo. De início se sentiu vazia. Depois os olhos ficaram úmidos: era felicidade, mas como sou mortal, como o amor pelo mundo me transcende. O amor pela vida mortal a assassinava docemente, aos poucos. E o que é que eu faço? Que faço da felicidade? Que faço dessa paz estranha e aguda, que já está começando a me doer como uma angústia, como um grande silêncio? A quem dou minha felicidade, que já está começando a me rasgar um pouco e me assusta? Não, não quero ser feliz. Prefiro a mediocridade. Ah, milhares de pessoas não têm coragem de pelo menos prolongar-se um pouco mais nessa coisa desconhecida que é sentir-se feliz e preferem a mediocridade. – Clarice Lispector, no livro “A descoberta do mundo”. Rio de Janeiro: Rocco, 1999.
– Que é que eu faço? Não estou aguentando viver. A vida é tão curta, e eu não estou aguentando viver. – Não sei. Eu sinto o mesmo. Mas há coisas, há muitas coisas. Há um ponto em que o desespero é uma luz, e um amor. – E depois? – Depois vem a Natureza. – Você está chamando a morte de natureza? – Não. Estou chamando a natureza de Natureza. – Será que todas as vidas foram isso? – Acho que sim. – Clarice Lispector, no livro “A descoberta do mundo”. Rio de Janeiro: Rocco, 1999.
Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença. Mas às vezes a saudade é tão profunda que a presença é pouco: quer-se absorver a outra pessoa toda. Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida. – Clarice Lispector, no livro “A descoberta do mundo”. Rio de Janeiro: Rocco, 1999.
Ah, quanta vez, na hora suave Em que me esqueço, Vejo passar um voo de ave E me entristeço! Porque é ligeiro, leve, certo No ar de amavio? Porque vai sob o céu aberto Sem um desvio? Porque ter asas simboliza A liberdade Que a vida nega e a alma precisa? Sei que me invade Um horror de me ter que cobre Como uma cheia Meu coração, e entorna sobre Minha alma alheia Um desejo, não de ser ave, Mas de poder Ter não sei quê do voo suave Dentro em meu ser. – Fernando Pessoa, 1921
Depois, acrescentei: há uma felicidade para os tempos difíceis. Sei que é importante seguir à sua procura. Não estou seguro de ter entendido a beleza, mas prestarei atenção com todo o cuidado. Jurei acreditar. Acreditei sempre, mesmo antes de saber o quanto. – Valter Hugo Mãe, no livro 'As mais belas coisas do mundo'. Biblioteca Azul, 2019
Cada um de nós se esquecera de seu mesmo, e está-vamos transvivendo, sobrecrentes, disto: que era o verdadeiro viver? E era bom demais, bonito – o mil maravilhoso – a gente voava, num amor, nas palavras: no que se ouvia dos outros e no nosso próprio falar." – João Guimarães Rosa, do conto "Pirlimpsiquice". no livro 'Primeiras estórias'. Rio de Janeiro, 1962.
onde o sentido está contido? contigo? comigo? onde andará o sentido? sentado à beira do abismo? abismado com tanto cinismo? onde andará o sentido? sentado no cais a ver navios? no meio do mar à deriva? onde o sentido se esquiva? – Chacal, no livro 'Tudo (e mais um pouco): poesia reunida. Editora 34, 2016
- E pense mais nisto: se os técnicos em geral, os cientistas, os médicos, os escritores, os artistas, os economistas trabalhassem juntos e de acordo com um plano bem traçado, poderiam fazer alguma coisa para atenuar os males da Humanidade. Não é possível, está claro, conseguir um Mundo perfeito. É até mesmo inconcebível. Mas não seria absurdo desejar acabar essas incoerências do nosso século. Fome em época de superprodução. Excesso de trabalho para uns e falta de trabalho para outros, e isso na era da máquina. Falta de saúde num tempo em que a Medicina avançou tanto... – Érico Veríssimo, no livro "Olhai os lírios do campo". Companhia das Letras, 2005
É preciso aprender a resistir. Nem ir, nem ficar, aprender a resistir. [...] Resistir: quanto em resistir é aceitar impávido a desgraça, transigir com a destruição cotidiana, tolerar a ruína dos próximos? Resistir será aguentar em pé a queda dos outros, e até quando, até que as pernas próprias desabem? Resistir será lutar apesar da óbvia derrota, gritar apesar da rouquidão da voz, agir apesar da rouquidão da vontade? É preciso aprender a resistir, mas resistir nunca será se entregar a uma sorte já lançada, nunca será se curvar a um futuro inevitável. Quanto do aprender a resistir não será aprender a perguntar-se? – Julián Fuks, no livro 'A resistência'. Companhia das Letras, 2015
Faça o que lhe digo. Solte primeiro uma borboleta. Se não amanhecer depressa, solte outras de cores diferentes. De vez em quando, faça partir um barco. Veja aonde vai. Se for difícil, suprima o mar e lance uma planície. Mande um esboço de rochedo, o resto de uma floresta. Jogue as iniciais do lenço. Faça descer algumas ilhas. Mande a fotografia do lugar, com as curvas capitais e a cópia dos seios. Atire um planisfério. Um zodíaco. Uma fachada de igreja. E os livros fundamentais. Sirva-se do vento, se achar difícil. Eles estão perdidos. Mas nem tudo o que fizeram está perdido. Separe o que possa ser aproveitado e mande. Sobretudo as formas em que o sonho de alguns se cristalizou. Remeta a relação dos encontros, se possível. E o horário dos ventos. Mande uma manhã de sol, na íntegra. Faça subir a caixa de música, com o barulho dos canaviais e o apito da locomotiva. Veja se consegue o mapa dos caminhos. Mande o resumo dos melhores momentos. As amostras de outra raça. Com u...
Vinham-se, porém, momentos de dúvida. Era quando lhe parecia vislumbrar Deus através de suas impressões de beleza ou pavor. Quando se comovia ouvindo um trecho de boa música ou lendo uma história de abnegação e bondade, ele se reconciliava com a vida e se inclinava a aceitar ou pelo menos a procurar Deus. – Érico Veríssimo, no livro "Olhai os lírios do campo". Companhia das Letras, 2005
Foi para ti que desfolhei a chuva para ti soltei o perfume da terra toquei no nada e para ti foi tudo Para ti criei todas as palavras e todas me faltaram no minuto em que talhei o sabor do sempre Para ti dei voz às minhas mãos abri os gomos do tempo assaltei o mundo e pensei que tudo estava em nós nesse doce engano de tudo sermos donos sem nada termos simplesmente porque era de noite e não dormíamos eu descia em teu peito para me procurar e antes que a escuridão nos cingisse a cintura ficávamos nos olhos vivendo de um só amando de uma só vida – Mia Couto, no livro “Raiz de Orvalho e Outros Poemas”
Viver é desencontrar-se consigo mesmo. No fim de tudo, se tiver sono, dormirei. Mas gostava de te encontrar e que falássemos. Estou certo que simpatizaríamos um com o outro. Mas se não nos encontrarmos, guardarei o momento Em que pensei que nos poderíamos encontrar. – Álvaro de Campos – Livro de Versos . Fernando Pessoa. Estampa, 1993.
Cura-te com a luz do sol e os raios da lua. Com o som do rio e da cachoeira. Com o ir e vir do mar e com o flutuar dos pássaros. Cura-te, com folhas de hortelã, com óleo de neem e eucalipto. Adoça-te com lavanda, alecrim e camomila. Abraça-te com o grão de cacau e um toque de canela. Coloca amor no chá em vez de açúcar e tomá-lo olhando as estrelas. Cura-te, com os beijos que te dá o vento e os abraços da chuva. Torna-te forte com os pés descalços na terra e com tudo o que nasce nela. Torna-te mais inteligente todos os dias ouvindo a tua intuição, olhando o mundo com o olho da fronte. Salta, dança, canta para viver mais feliz. Cura-te com a beleza do amor e lembra-te sempre ... tu és o teu remédio... – Enza Patrian.
Criar raízes é o mesmo que fazer órbitas. Desenhar o resto da água que se abanca em gelo nos polos ou a cobertura de musgo que vive na sombra e com o vento não se arranca embora movimente sutilmente quando chove. Oferecer o próprio corpo a ser arbusto e água corrente vento já não sei o que engloba o que me olha. – Júlia de Carvalho Hansen, no livro "Seiva veneno ou fruto". Chão de Feira, 2016.
Naquele dia eu estava um rio. O próprio. Achei em minhas areias uma concha. A concha trazia clamores do rio. Mas o que eu queria mesmo era de me aperfeiçoar quanto um rio. Queria que os passarinhos do lugar escolhessem minhas margens para pousar. E escolhessem minhas árvores para cantar. Eu queria aprender a harmonia dos gorjeios. – Manoel de Barros, no livro "Menino do Mato".
Houve (há) um enorme silêncio anterior ao nascimento das estrelas antes da luz a matéria da matéria de onde tudo vem incessante e onde tudo se apaga eternamente esse silencio grita sob a nossa vida e de ponta a ponta a atravessa estridente – Ferreira Gullar, no livro "Melhores poemas". Global, 2012.
Um acontecimento vivido é finito, ou pelo menos encerrado na esfera do vivido, ao passo que o acontecimento lembrado é sem limites, porque é apenas uma chave para tudo que veio antes e depois. – Walter Benjamin, in Magia e técnica, arte e política: ensaios sobre literatura e história da cultura. Editora Brasiliense, 1994.
Quero saber se você vem comigo a não andar e não falar, quero saber se no fim alcançaremos a incomunicação; por fim ir com alguém a ver o ar puro, a luz listrada do mar de cada dia ou um objeto terrestre e não ter nada que trocar por fim, não introduzir mercadorias como faziam os antigos colonizadores trocando baralhinhos por silêncio. Pago aqui eu por teu silêncio. De acordo, eu te dou o meu com uma condição: não nos compreender. – Pablo Neruda, no livro "Últimos poemas: o mar e os sinos".
Presto atenção se o céu de noite, antes de eu dormir e tomar conta do mundo em forma de sonho, se o céu de noite está estrelado e azul-marinho, porque em certas noites em vez de negro parece azul-marinho. O cosmos me dá muito trabalho, sobretudo porque vejo que Deus é o cosmos. Disso eu tomo conta com alguma relutância. – Clarice Lispector, do livro “Aprendendo a viver”. Rocco, 2004.
Senhor, que és o céu e a terra, e que és a vida e a morte! O sol és tu e a lua és tu e o vento és tu! Tu és os nossos corpos e as nossas almas e o nosso amor és tu também. Onde nada está tu habitas e onde tudo estás — (o teu templo) — eis o teu corpo. Dá-me alma para te servir e alma para te amar. Dá-me vista para te ver sempre no céu e na terra, ouvidos para te ouvir no vento e no mar, e mãos para trabalhar em teu nome. Torna-me puro como a água e alto como o céu. Que não haja lama nas estradas dos meus pensamentos nem folhas mortas nas lagoas dos meus propósitos. Faz com que eu saiba amar os outros como irmãos e servir-te como a um pai. [...] Minha vida seja digna da tua presença. Meu corpo seja digno da terra, tua cama. Minha alma possa aparecer diante de ti como um filho que volta ao lar. Torna-me grande como o Sol, para que eu te possa adorar em mim; e torna-me puro como a lua, para que eu te possa rezar em mim; e torna-me claro como o dia para que eu te possa ver sempre...
A liberdade, sim, a liberdade! A verdadeira liberdade! Pensar sem desejos nem convicções. Ser dono de si mesmo sem influência de romances! Existir sem Freud nem aeroplanos, Sem cabarets, nem na alma, sem velocidades, nem no cansaço! A liberdade do vagar, do pensamento são, do amor às coisas naturais A liberdade de amar a moral que é preciso dar à vida! Como o luar quando as nuvens abrem A grande liberdade cristã da minha infância que rezava Estende de repente sobre a terra inteira o seu manto de prata para mim… A liberdade, a lucidez, o raciocínio coerente, A noção jurídica da alma dos outros como humana, A alegria de ter estas coisas, e poder outra vez Gozar os campos sem referência a coisa nenhuma E beber água como se fosse todos os vinhos do mundo! – Álvaro de Campos, Livro de Versos. Lisboa: Estampa, 1993.
O homem acha o Cosmos infinitamente grande E o micróbio infinitamente pequeno. E ele, naturalmente, Julga-se do tamanho natural… Mas, para Deus, é diferente: Cada ser, para Ele, é um universo próprio. E, a Seus olhos, o bacilo de Koch, A estrela Sírius e o Prefeito de Três Vassouras São todos infinitamente do mesmo tamanho… – Mario Quintana, do livro “Velório sem defunto”, 1990.
Porque o tempo é uma invenção da morte: não o conhece a vida – a verdadeira – em que basta um momento de Poesia para nos dar a eternidade inteira. Inteira, sim, porque essa vida eterna somente por si mesma é dividida: não cabe, a cada qual, uma porção. – Mario Quintana, do livro “A Cor do invisível”, 1989.
Ler pelo não, quem dera! Em cada ausência, sentir o cheiro forte do corpo que se foi, a coisa que se espera. Ler pelo não, além da letra, ver, em cada rima vera, a prima pedra, onde a forma perdida procura seus etcéteras. Desler, tresler, contraler, enlear-se nos ritmos da matéria, no fora, ver o dentro e, no dentro, o fora, navegar em direção às Índias e descobrir a América. – Paulo Leminski, do livro “Distraído venceremos”,1987.
La luna
La luna se refleja En el río Trato de tocarla Ella brinca Y vuelvo a brincar Dejo de moverme La luna Me abraza – Mirabai Ceiba na canção La luna, do álbum Between the Shores of Our Souls.
Navego com você no oceano dos meus sonhos Para um lugar distante. De grande beleza e tranquilidade, onde o sofrimento e a dor não existem. Quando louvamos nossa alegria e felicidade. Onde nosso amor está entrelaçado com amor por todas as coisas. Oh meu querido companheiro do meu coração. Alcançou e tocou a essência do meu ser. Você me mostrou o caminho. Seu amor me despertou. – Rumi
bem no fundo no fundo, no fundo, bem lá no fundo, a gente gostaria de ver nossos problemas resolvidos por decreto a partir desta data, aquela mágoa sem remédio é considerada nula e sobre ela — silêncio perpétuo extinto por lei todo o remorso, maldito seja quem olhar pra trás, lá pra trás não há nada, e nada mais mas problemas não se resolvem, problemas têm família grande, e aos domingos saem todos a passear o problema, sua senhora e outros pequenos probleminhas – Paulo Leminski, do livro “Distraído venceremos”. 1987.
em mim eu vejo o outro e outro e outro enfim dezenas trens passando vagões cheios de gente centenas o outro que há em mim é você você e você assim como eu estou em você eu estou nele em nós e só quando estamos em nós estamos em paz mesmo que estejamos a sós – Paulo Leminski, do livro “Caprichos e relaxos”. 1983.
nascemos em poemas diversos destino quis que a gente se achasse na mesma estrofe e na mesma classe no mesmo verso e na mesma frase rima à primeira vista nos vimos trocamos nossos sinônimos olhares não mais anônimos nesta altura da leitura nas mesmas pistas mistas a minha a tua a nossa linha – Paulo Leminski, do livro “Não fosse isso e era menos /não fosse tanto e era quase”. 1980.
Se não tenho outra voz que me desdobre Em ecos doutros sons este silêncio, É falar, ir falando, até que sobre A palavra escondida do que penso. É dizê-la, quebrado, entre desvios De flecha que a si mesma se envenena, Ou mar alto coalhado de navios Onde o braço afogado nos acena. É forçar para o fundo uma raiz Quando a pedra cabal corta caminho É lançar para cima quanto diz Que mais árvore é o tronco mais sozinho. Ela dirá, palavra descoberta, Os ditos do costume de viver: Esta hora que aperta e desaperta, O não ver, o não ter, o quase ser. – José Saramago, em “Os poemas possíveis”, 1981.
Se não falas, vou encher o meu coração Com o teu silêncio, e agüentá-lo. Ficarei quieto, esperando, como a noite Em sua vigília estrelada, Com a cabeça pacientemente inclinada. A manhã certamente virá, A escuridão se dissipará, e a tua voz Se derramará em torrentes douradas por todo o céu. Então as tuas palavras voarão Em canções de cada ninho dos meus pássaros, E as tuas melodias brotarão Em flores por todos os recantos da minha floresta. – Rabindranath Tagore, no livro “Gitanjali (Oferenda lírica)”, 1991.
Ah, rosas, não, nem frutos, nem rebentos. Horta e jardim sobejam nestes versos De consonâncias velhas e bordões. Navegante dum espaço que rodeio (Noutra hora diria que infinito), É por fome de frutos e de rosas Que a frouxidão da pele ao osso chega. Assim árido, e leve, me transformo: Matéria combustível na caldeira Que as estrelas ateiam onde passo. Talvez, enfim, o aço apure e faça Do espelho em que me veja e redefina. – José Saramago, em “Os poemas possíveis”, 1981.
Eu mato o tempo fingindo fazer versos filosóficos Cheio de dúvidas que povoam minha alma, Mas sigo o caminho tortuoso dos que vestem calma Ou se fantasiam de atormentados fantasmas E escrevem quadras que não dizem nada A não ser o que já foi dito ou reeditado. Um passatempo, jogo bobo de dados Ou um velho baralho de cartas marcadas. – Alceu Valença , no livro O poeta da madrugada, 2015.
O tempo se dilata Como um fio, Cordão elástico caminho, Estrada que nos transporta. A gente segue o tempo e ninguém nota, Seus caminhos suas rotas Por onde o tempo seguiu. Depois quer viver tudo que viu, Vai bater na mesma porta De onde um dia saiu. – Alceu Valença , no livro O poeta da madrugada, 2015.
Em que língua se diz, em que nação, Em que outra humanidade se aprendeu A palavra que ordene a confusão Que neste remoinho se teceu? Que murmúrio de vento, que dourados Cantos de ave pousada em altos ramos Dirão, em som, as coisas que, calados, No silêncio dos olhos confessamos? – José Saramago, em “Os poemas possíveis”, 1981.
Nesta esquina do tempo é que te encontro, Ó nocturna ribeira de águas vivas Onde os lírios abertos adormecem A mordência das horas corrosivas Entre as margens dos braços navegando Os olhos nas estrelas do teu peito, Dobro a esquina do tempo que ressurge Da corrente do corpo em que me deito Na secreta matriz que te modela, Um peixe de cristal solta delírios E como um outro sol paira, brilhando, Sobre as águas, as margens e os lírios – José Saramago, em “Os Poemas Possíveis”. 3ª ed., Lisboa: Editorial Caminho, 1981.
Não me peçam razões, que não as tenho, Ou darei quantas queiram: bem sabemos Que razões são palavras, todas nascem Da mansa hipocrisia que aprendemos. Não me peçam razões por que se entenda A força de maré que me enche o peito, Este estar mal no mundo e nesta lei: Não fiz a lei e o mundo não aceito. Não me peçam razões, ou que as desculpe, Deste modo de amar e destruir: Quando a noite é de mais é que amanhece A cor de primavera que há-de vir. – José Saramago, em “Os poemas possíveis”, 1981.
Oculta consciência de não ser, Ou de ser num estar que me transcende, Numa rede de presenças e ausências, Numa fuga para o ponto de partida: Um perto que é tão longe, um longe aqui. Uma ânsia de estar e de temer A semente que de ser se surpreende, As pedras que repetem as cadências Da onda sempre nova e repetida Que neste espaço curvo vem de ti. – José Saramago, em “Os poemas possíveis”, 1981.
Aí está o problema, senhor Futuro. Estamos ficando sem mundo. Os violentos o chutam como se fosse uma pelota. Brincam com ele os senhores da guerra, como se fosse uma granada de mão; e os vorazes o espremem, como se fosse um limão. A continuar assim, temo eu, mais cedo do que tarde o mundo poderá ser tão só uma pedra morta girando no espaço, sem terra, sem água, sem ar e sem alma. – Eduardo Galeano, no livro “O teatro do bem e do mal”.
Eu sou a regra três E sei que ela prefere Dar seu amor a um Deus Assim me trata mal Embora eu lhe dê do meu peito Alimento e sal Vai coração, na cicatriz Facas na mão Pingos nos is Vou explodir, não! Peraí, peraí Deixa assim Deixa estar É melhor repensar São tantos cios Lagos e rios Dou-lhe os pomares Imensos mares, meus arrepios No seu proveito farei sobrar Ao sol me deito E dou-lhe o peito Pra semear – Tom Zé, na canção De: Terra; Para: Humanidade.
Deve-se estar sempre bêbado. Está tudo aí: é a única questão. A fim de não se sentir o fardo horrível do Tempo que parte tuas espáduas e te dobra sobre a terra, é preciso te embriagares sem trégua. Mas de quê? De vinho, de poesia ou de virtude, a teu gosto. Mas embriaga-te. E se alguma vez, sobre os degraus de um palácio, sobre a verde relva de uma vala, na sombria solidão de teu quarto, tu acordas com a embriaguez já minorada ou finda, peça ao vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo aquilo que foge, a tudo aquilo que geme, a tudo aquilo que gira, a tudo aquilo que canta, a tudo aquilo que fala, pergunte que horas são; e o vento, a vaga, a estrela, o pássaro, o relógio, te responderão: “É a hora de se embriagar! Para não ser como os escravos martirizados no Tempo, embriaga-te; embriaga-te sem cessar! De vinho, de poesia ou de virtude, a teu gosto.” – Charles Baudelaire, em “Poetas franceses do século XIX”. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1991.
A Natureza é um templo onde vivos pilares Deixam sair às vezes palavras confusas: Por florestas de símbolos, lá o homem cruza Observado por olhos ali familiares. Tal longos ecos longe lá se confundem Dentro de tenebrosa e profunda unidade Imensa como a noite e como a claridade, Os perfumes, as cores e os sons se transfundem. Perfumes de frescor tal a carne de infantes, Doces como o oboé, verdes igual ao prado, – Mais outros, corrompidos, ricos, triunfantes, Possuindo a expansão de algo inacabado, Tal como o âmbar, almíscar, benjoim e incenso, Que cantam o enlevar dos sentidos e o senso. – Charles Baudelaire, em “Poetas franceses do século XIX”. [organização e tradução José Lino Grünewald]. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1991.
Mas vocês não repararam, não?! Nos salões do sonho nunca há espelhos… Por quê? Será porque somos tão nós mesmos Que dispensamos o vão testemunho dos reflexos? Ou, então – e aqui começa um arrepio – Seremos acaso tão outros? Tão outros mesmos que não suportaríamos a visão daquilo, Daquela coisa que nos estivesse olhando fixamente do outro lado, Se espelhos houvesse! Ninguém pode saber… Só o diria Mas nada diz, Por motivos que só ele conhece, O misterioso Cenarista dos Sonhos! – Mario Quintana, do livro “Velório sem defunto”, 1990.
A gente sempre deve sair à rua como quem foge de casa Como se estivessem abertos diante de nós todos os caminhos do mundo. Não importa que os compromissos, as obrigações, estejam ali… Chegamos de muito longe, de alma aberta e o coração cantando! – Mario Quintana, do livro “A cor do invisível”, 1989.
Foi para ti que desfolhei a chuva para ti soltei o perfume da terra toquei no nada e para ti foi tudo Para ti criei todas as palavras e todas me faltaram no minuto em que talhei o sabor do sempre Para ti dei voz às minhas mãos abri os gomos do tempo assaltei o mundo e pensei que tudo estava em nós nesse doce engano de tudo sermos donos sem nada termos simplesmente porque era de noite e não dormíamos eu descia em teu peito para me procurar e antes que a escuridão nos cingisse a cintura ficávamos nos olhos vivendo de um só amando de uma só vida – Mia Couto, no livro “Raiz de Orvalho e Outros Poemas”
Nosso amor é impuro como impura é a luz e a água e tudo quanto nasce e vive além do tempo. Minhas pernas são água, as tuas são luz e dão a volta ao universo quando se enlaçam até se tornarem deserto e escuro. E eu sofro de te abraçar depois de te abraçar para não sofrer. E toco-te para deixares de ter corpo e o meu corpo nasce quando se extingue no teu. E respiro em ti para me sufocar e espreito em tua claridade para me cegar, meu Sol vertido em Lua, minha noite alvorecida. Tu me bebes e eu me converto na tua sede. Meus lábios mordem, meus dentes beijam, minha pele te veste e ficas ainda mais despida. Pudesse eu ser tu E em tua saudade ser a minha própria espera. Mas eu deito-me em teu leito Quando apenas queria dormir em ti. E sonho-te Quando ansiava ser um sonho teu. E levito, voo de semente, para em mim mesmo te plantar menos que flor: simples perfume, lembrança de pétala sem chão onde tombar. Teus olhos inundando os meus e a minha vid...
Perhaps love is like a resting place A shelter from the storm, it exists to give you comfort It is there to keep you warm, and in those times of trouble When you are most alone, the memory of love will bring you home Perhaps love is like a window Perhaps an open door, it invites you to come close It wants to show you more, and even if you lose yourself And don’t know what to do the memory of love will see you through – John Denver na canção “Perhaps love”
Que lindas são as coisas antigas que se tornaram opacas e amarelecidas porque sobre elas passou a vida, porque crescemos e vivemos tocando-as, fixando na retina as suas formas, fazendo-as participar dos nossos segredos, da primeira carta de amor, do primeiro beijo, dos sonhos de felicidade. Foram sonhos que nos fizeram cerrar os olhos para abri-los depois em frente à velha cômoda, à mesa antiquada ou à poltrona desbotada que, durante várias décadas, nos farão recordar a esperança perdida ou realizada, a alegria e o sofrimento nascidos junto àqueles velhos móveis e objetos. Nada há, por mais belo, elegante ou moderno, que nos dê esta sensação de mútua e muda compreensão, de solidariedade mesmo, que os móveis e objetos antigos sabem nos transmitir. – Clarice Lispector, no Livro ‘Correio para Mulheres’. Rocco, 2018.