aforismos e excertos

Tempo que me mediu. Tempo? Se as pessoas esbarrassem, para pensar – tem uma coisa! -: eu vejo é puro tempo vindo de baixo, quieto mole, como a enchente duma água… Tempo é a vida da morte: imperfeição. – GUIMARÃES ROSA, João. Grande Sertão: Veredas. Rio de Janeiro: José Olympio, 1956.

Começa como a esperança de vida melhor que entre os astros não se escuta nem se vê nem pode haver: que isso é coisa de homem esse bicho estelar que sonha (e luta) – Ferreira Gullar, em “Toda poesia”. Rio de Janeiro: José Olímpio, 1997.

Que era: que a gente carece de fingir às vezes que raiva tem, mas raiva mesmo nunca se deve de tolerar de ter. Porque, quando se curte raiva de alguém, é a mesma coisa que se autorizar que essa própria pessoa passe durante o tempo governando a idéia e o sentir da gente; o que isso era falta de soberania, e farta bobice, e fato é." – João Guimarães Rosa, em Grande Sertão: Veredas.

Uns, com os olhos postos no passado, Vêem o que não vêem: outros, fitos Os mesmos olhos no futuro, vêem O que não pode ver-se. Por que tão longe ir pôr o que está perto — A segurança nossa? Este é o dia, Esta é a hora, este o momento, isto É quem somos, e é tudo. Perene flui a interminável hora Que nos confessa nulos. No mesmo hausto Em que vivemos, morreremos. Colhe O dia, porque és ele. – Ricardo Reis, in “Odes”

Não sei quantas almas tenho. Cada momento mudei. Continuamente me estranho. Nunca me vi nem achei. De tanto ser, só tenho alma. Quem tem alma não tem calma. Quem vê é só o que vê, Quem sente não é quem é – Novas Poesias Inéditas. Fernando Pessoa. Lisboa: Ática, 1973

A chuva cai. Os telhados estão molhados, Os pingos escorrem pelas vidraças. O céu está branco, O tempo está novo. A cidade lavada. A tarde entardece, Sem o ciciar das cigarras, Sem o jubilar dos pássaros, Sem o sol, sem o céu. Chove. A chuva chove molhada, No teto dos guarda-chuvas. Chove. A chuva chove ligeira, Nos nossos olhos e molha. O vento venta ventado, Nos vidros que se embalançam, Nas plantas que se desdobram. Chove nas praias desertas, Chove no mar que está cinza, Chove no asfalto negro, Chove nos corações. Chove em cada alma, Em cada refúgio chove; E quando me olhaste em mim, Com os olhos que me seguiam, Enquanto a chuva caía No meu coração chovia A chuva do teu olhar. – Ana Cristina Cesar, em “Inéditos e dispersos”. São Paulo, 1985.

Ser flor Ser paisagem. Sentir a brisa da tarde Olhar os céus, ver às tardes – Hilda Hilst, no livro “Exercícios”. São Paulo: Editora Globo, 2001

De mim mesmo sei pouco. E olhando com serenidade a paisagem chego à conclusão de que é agradável sim, mar, areia, mas o que eu vejo justifica o estar aqui permanentemente? – Hilda Hilst, no livro “Kadosh”. São Paulo, 2001.

hoje está mais além das nuvens que escolhe e mais além do trovão e da terra firme demorando-se vem qual flor desconfiada que vigila ao sol sem perguntar-lhe nada iluminando vem as últimas janelas lento mas vem o futuro se aproxima devagar mas vem – Mario Benedetti “Antologia poética”. Rio de Janeiro, 1988.

Claro, enquanto isso há frases, há pétalas, há rios, há a ternura como um vento úmido. Só enquanto isso. – Mario Benedetti “Antologia poética”. Rio de Janeiro, 1988.

Singular, tão singular Ó passar-se invisível pela alma da alameda de casas espaçosas Imaginando a feição ideal dentro de cada uma! Ir recebendo um pouco de poesia no peito Sem lembranças do mundo, sem começo… Chegar ao fim sem saber que passou Tranquilo como as casas, Cheio de aroma como os jardins. Desaparecer. Não contar nada a ninguém. Não tentar um poema. Nem olhar o nome na placa. Esquecer. Invisível, deixar apenas que a emoção perdure Fique na nossa vida fresca e incompreensível Um mistério suave alisando para sempre o coração. Singular, tão singular… – Manoel de Barros em “Poesia completa / Manoel de Barros”. São Paulo: Leya, 2010.

Os girassóis de Van Gogh Hoje eu vi Soldados cantando por estradas de sangue Frescura de manhãs em olhos de crianças Mulheres mastigando as esperanças mortas Hoje eu vi homens ao crepúsculo Recebendo o amor no peito. Hoje eu vi homens recebendo a guerra Recebendo o pranto como balas no peito. E, como a dor me abaixasse a cabeça, Eu vi os girassóis ardentes de Van Gogh. – Manoel de Barros em “Poesia completa / Manoel de Barros”. São Paulo: Leya, 2010.

Arte não tem pensa: O olho vê, a lembrança revê, e a imaginação trasnvê. É preciso transver o mundo. Isto seja: Deus deu a forma. Os artistas desformam. É preciso desformar o mundo: Tirar da natureza as naturalidades. – Manoel de Barros em "Livro sobre nada"

"As distâncias somavam a gente para menos." "Escutei um perfume de sol nas águas." "Uma violeta me pensou. Me encontrei no azul de sua tarde." "Com pedaços de mim eu monto um ser atônito." "Tudo que não invento é falso." "Há muitas maneiras sérias de não dizer nada, mas só a poesia é verdadeira." "Tem mais presença em mim o que me falta." "Sou muito preparado de conflitos." "O meu amanhecer vai ser de noite." "Não saio de dentro de mim nem pra pescar." "Sabedoria pode ser que seja estar uma árvore." "Há histórias tão verdadeiras que às vezes parece que são inventadas." "Do lugar onde estou já fui embora."

HUMIDO gôsto de terra, cheiro de pedra lavada — tempo inseguro do tempo! — sombra do flanco da serra, nua e fria, sem mais nada. Brilho de areias pisadas, sabor de folhas mordidas, — lábio da voz sem ventura! — suspiro das madrugadas sem coisas acontecidas. A noite abria a frescura dos campos todos molhados, — sòzinha, com o seu perfume! — preparando a flor mais pura com ares de todos os lados. Bem que a vida estava quieta. Mas passava o pensamento... — de onde vinha aquela música? E era uma nuvem repleta, entre as estrêlas e o vento. – Cecília Meireles em "Viagem", 1929–1937

Epigrama n. I POUSA sôbre êsses espetáculos infatigáveis uma sonora ou silenciosa canção: flor do espírito, desinteressada e efêmera. Por ela, os homens te conhecerão: por ela, os tempos versáteis saberão que o mundo ficou mais belo, ainda que inùtilmente, quando por êle andou teu coração. – Cecília Meireles em "Viagem", 1929–1937

Afinal, a melhor maneira de viajar é sentir. Sentir tudo ele todas as maneiras. Sentir tudo excessivamente Porque todas as coisas são, em verdade excessivas E toda a realidade é um excesso, uma violência, Uma alucinação extraordinariamente nítida Que vivemos todos em comum com a fúria das almas, O centro para onde tendem as estranhas forças centrífugas Que são as psiques humanas no seu acordo de sentidos. Quanto mais eu sinta, quanto mais eu sinta como várias pessoas, Quanto mais personalidades eu tiver, Quanto mais intensamente, estridentemente as tiver, Quanto mais simultaneamente sentir com todas elas, Quanto mais unificadamente diverso, dispersadamente atento, Estiver, sentir, viver, for, Mais possuirei a existência total do universo, Mais completo serei pelo espaço inteiro fora, Mais análogo serei a Deus, seja ele quem for, Porque, seja ele quem for, com certeza que é Tudo, E fora d’EIe há só EIe, e Tudo para Ele é pouco. Cada alma é uma escada para Deus, Ca...

Gosto de ler orações. Orações e poemas são a mesma coisa: palavras que se pronunciam a partir do silêncio, pedindo que o silêncio nos fale. (...) Gosto de ler orações porque elas dizem as palavras que eu gostaria de ter dito mas não consegui. As orações põem música no meu silêncio. – Rubem Alves, no livro “Transparências da eternidade”. Campinas/SP: Editora Verus, 2002.

Penso, às vezes, que vivo para esse momento indefinível, sagrado, material, cósmico, quase molecular. Posto que é mistério, descrevê-lo exato perambula ermo dentro da palavra impronunciável. – Elisa Lucinda, em "A fúria da beleza". Rio de Janeiro: Record, 2006.

Acontece às vezes e não avisa. A coisa estarrece e abre-se um portal. É uma dobradura do real, uma dimensão dele, uma mágica à queima-roupa sem truque nenhum. Porque é real. – Elisa Lucinda, em "A fúria da beleza". Rio de Janeiro: Record, 2006.